Arte y Literatura

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abril 07, 2015

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la bruma nos complace llena las manos y cada número saca costras

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convertirme en puntos negros; saltar de la cama y sentir que los cuadros ya no existen. cada ojo pendiente de los puntos blancos y yo, yo con el té de menta sin azúcar, veo a cada punto antes de saltar y por fin, morir.

Dedos Añil

eran añil sus dedos iban al cielo y a la tierra un viaje de empujones mamá desde la espalda te susurra cuentos bonitos los buitres dan vueltas y hacen tic tac mientras el balanceo de las cadenas tiene juego con el rojo de los tubos que sostienen al columpio un día de lluvia yo los vi mamá desde la espalda te toca te susurra temores de muerte los gusanos salen por tu nariz eran añil sus dedos iban al cielo y a la tierra

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